La lune, tournée comme un obus, semblait sortir d'une soudaine cheminée d'usine comme de la bouche d'un canon. Des lièvres nous filaient entre les jambes. Moravagine devenait loquace, impressionné par le silence nocturne, la forme fantomale des choses et des couples, militaires et filles en cheveux, que nous levions le long des palissades branlantes.